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¿Cómo es posible que el texto de un libro coincida exactamente en como te sientes?

"Los escasos clientes alzaron la vista hacia la chica que lloraba, y Al se levantó de la mesa en la que siempre nos sentamos en Federico’s, si podemos, con el rostro pálido y grave mientras yo me deshacía en lágrimas y le contaba toda la verdad.
Y la verdad es que no lo soy, Ed, es lo que quería decirte. No soy diferente. No soy bohemia como asegura todo el que no me conoce: no Pinto, no dibujo, no toco ningún instrumento, no canto. Quería decirte que no actuó en obras de teatro, que no escribo poemas. No bailo excepto cuando estoy alegré en las fiestas. No soy deportista, no soy gótica ni porrista, no soy tesorera ni segundo capitán. No soy una lesbiana que ha salido del clóset y se siente orgullosa, ni el chico ese de Sri Lanka, ni una trilliza, una estudiante de colegio privado, una borracha, un genio, una hippie, una Cristiana, una puta, ni siquiera una de esas chicas superjudias que tiene una pandilla con Kipá y le desea a todo el mundo un feliz Sucot. No soy nada, es lo que reconocí a Al mientras lloraba dejando caer los pétalos de mis manos, pero sujetando esto con demasiada fuerza como para permitir que cayera. Me gustan las películas, todo el mundo lo sabe -las adoro-, pero nunca estaré al frente de ninguna porque mis ideas son estúpidas y están desordenadas en mi cabeza. No hay nada diferente en eso, nada facinante, interesante, que valga la pena mirar. Tengo un pelo horrible y ojos de tonta. Tengo un cuerpo que no es nada y mi boca es increíblemente fea. Mi ropa es una broma y mis bromas son desesperantes y complicadas y nadie más se ríe con ellas. Hablo como imbécil, no se decir nada que haga pensar a la gente como yo, simplemente parloteó y parloteó y tartamudeo como una fuente rota. Mi madre me odia, no puedo complacerla. Mi padre nunca me llama y luego lo hace en el momento equivocado y me envía regalos enormes o nada y todo eso me provoca que le ponga mala cara. Mis amigos se desvanecen como si los hubiera lanzado de un avión, la manera en que me muevo de forma torpe tirando cosas. Mis calificaciones pésimas y mis intereses estúpidos. Trato de engañar y me descubren, me hago la interesante y meto la pata, digo cualquier tontería y pienso que es algo inteligente. Soy incapaz de correr cuatro cuadras o de doblar un suéter. Finjo como una imbécil y descubriendo toda la verdad de la vida en la sonrisa de un recorte de revista. Amo como una loca, como en una comedia romántica, como una boba con demasiado maquillaje que dice su extraño guión a un hombre atractivo cuyo propio espectáculo de comedia ha sido cancelado. No soy una romántica, soy una tonta, solo los estúpidos pensarían que soy lista. No soy nada que nadie debería saber. Soy una lunática en busca de migajas, soy todos y cada uno de los miserables imbéciles a los que he desdeñado y pretendido no reconocer. Soy todos ellos, cada uno de los últimos detalles horribles en un mal disfraz de última hora. No soy diferente, en lo absoluto, no soy distinta a otra partícula cualquiera. Soy una imperfección imperfecta, una ruina ruinosa, unos restos manchados y tan destrozados que soy incapaz de descubrir lo que era antes. No soy nada, nada de nada. Que error fue pensar que era alguien distinto, como pensar que las áreas verdes te convierten en una vista hermosa, que el que te besen te transforma en alguien a quien apetece besar, que sentir calor te convierte en café, que el que te gusten las películas te convierte en director…”
Libro: Y por eso rompimos
Autor: Daniel Handler http://chicapandita.tumblr.com

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Pareciera que los padres no entienden lo mal que te pueden hacer sentir y la mucha autoestima que te pueden bajar en menos de una frase …
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